sin ganas

hoy mi musa está de luto
miro a las musarañas oyendo su tristeza y ni me inmuto,
ella me regaña porque ya no escribo y yo la repito:
que el dolor es tan frió que ni con el papel lo derrito,

no podría describir el vacío, por que no habría nada escrito,
este lápiz se ha convertido de mi mayor hazaña a un mito,
mudo, sin saña, miro al infinito como un habito y en silencio,
me marchito

pocas cosas me variaron
el gesto de mis ojos como luciérnagas de noche
y con mis labios en pico
sin embargo nada más me roza una araña y grito

mis ojos parecen un embudo del que sale liquido
y entra un vacío oscuro con al que muchos irrito

he llegado a tal punto que
la guadaña de la muerte me cuasa menos temor
con la realidad
a la que evito